Jag såg att en av mina Faecesbook-vänner ska på ett evenemang. Det är ett evenemang som beskrivs som: "För dig med funktionsvariation". Störtlöjligt! Man får inte kalla saker för sina rätta namn i PK-Sverige längre. Killen jag snackar om är utvecklingsstörd och förståndshandikappad. Det finns ett annat löjligt ord, nämligen "funktionsnedsatt", men inte ens det är tillräckligt PK längre. Vad är det för fel på ordet "utvecklingsstörd"? Vad är det för fel på Sverige?

Jag är sömnlös och jag börjar bli tröstlös. Jag sover inte om nätterna, jag sover knappt något. Jag tog Lergigan, Clozapine, Oxascand och Nozinan under kvällen, men inte hjälpte det. Visst, ångest och röster förklingar, men den förbaskade sömnlösheten biter inte tabletterna på.

Full fart mot tvångsvård? Det brukar sluta illa när jag inte sover, det brukar sluta med just det. Efter kanske fem dygn utan sömn kan vem som helst knäckas. Det vore ju toppen att få tvångsvård/LPT en tredje gång på fem månader. Och vad ska psykiatrin göra åt saken? Lobotomering är väl det enda som återstår, det kanske vore något för mig.

Jag är vanligtvis inte vidare värst suicidal, men nu vete fasen. Detta måste få ett slut på ett eller annat vis. Modlös och ansatt av sataniska tankar ser jag inget slut på joxet.

Jag vill inte belasta psykiatrin mer än jag redan gör, jag är inte ensam i stan om att må dåligt. Men att för kanske tionde gången i år be om mer bensodiazepiner kan jag väl göra i alla fall. Neddrogad vill jag va', då mår jag bra. Fast jag har piller i magen som skulle sänka Mike Tyson och ändå kommer jag inte till ro.

Jag minns tiden innan Sjukdomen, men det var förra århundradet, förra årtusendet. Det känns som tusen år sedan jag mådde bra. Hur sjutton kunde det bli så här?

Nu ska jag tippa i mig ett sexpack folköl, sen går jag ut och går. Jag går och går och går och går. Vad annat ska jag göra? Jag vill få lite lugn och ro, jag vill sova, men det går för fasen inte.

Nu var det färdiggnällt, jag har ett par öl att dricka. Och en milslång slinga att gå. Kungsgatan upp, Drottninggatan ned, Kungsgatan upp, Drottninggatan ned. Det blir en toppennatt.

MVH/Herr X

Herr von Brakskit (det var tvunget att skrivas, men det ska inte upprepas) fyller år idag. Walther von Brauchitsch blir 138 år gammal och det måste firas med ett paket Brago-kex. Generalen som vågade knäppa Adolf på näsan, ett militärt geni. Hatten av, Genosse!

MVH/Werner von Oben